罗飞的头深深地埋在稀疏的鬃毛之中，不愿抬起。他是脸上，沟壑纵横，那是岁月与风霜共同雕刻的痕迹，但他的眼神中，却藏着一种难以言喻的温情和哀伤。
他猛然蹬断了木桩，割断了绳子。疾驰的车身摇晃，他抱着追风重重摔落在地，发出沉闷的声响。
他割下追风的一缕鬃毛，抛洒于天地间。用手中的短剑，给它刨了一个浅浅的坑。土地坚硬，工具也不顺手，他仍然固执地去做这件事。
“你们中原人就是这么虚伪。”
罗飞没有理会身后传来的声音，继续给追风盖土。
“它活着的时候把它当牲口，死了又当亲人。”孪鞮浮屠冷笑不已，讽刺道，“罗飞，你这个杀了百万人的屠夫，也会为一匹小小的马儿落泪？”
罗飞好像没有听到，手上的事情没有停。
“罗飞，不好好待在军营，一个人跑出这么远，不怕死吗？”
罗飞在坟头垒上最后一块石头，拍了拍手，转身看着马背上的孪鞮浮屠。
“死？我不怕。”罗飞冷冷道，“我怕你没这个本事。”
“是吗？”孪鞮浮屠紧紧地盯着他，“你一个人撑起了安北都护府，你死之后，十三太保能撑得起这这片大草原吗？掌权的人越多，国家就越乱。这么简单的道理，你不明白？”
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